No solo de los temas y su tratamiento: la muerte, los sueños, las dimensiones de la realidad narradas como universos fantasmagóricos, mágicos, cotidianos, sino también por sentirme ¿hermana? ¿parientes? ¿cercana? de un escritor como Cartarescu. ¿Y yo que me creo? ¿Y cuántes más que yo se creerán genies porque pueden leer o disfrutar de una obra genial? Lo mismo me pasa con Cervantes. Agrandada, es lo que me viene todo el tiempo a la cabeza. ¿Es "radio papá" o "radio mamá"? ¿Es mi consuelo por no sentirme cercana de nadie "normal"? ¿Nadie de carne y hueso, vive y acá, y andarme creyendo la patita fea con su familia cisne entre escritores inmortales?
Debería (debería, debería) dejar de maltratarme a mí misma y usar la sensación para escribir lo mío. En eso no hay duda posible, si no es cribo no hay modo de ser ni parecer nada.
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